Der Dolch. Beatrice. Reiseskizzen
Wir tanzen, Beatrice und ich, engumschlungen tanzen wir zur Gitarre, Schnaps fliesst reichlich in jener Bar. Feindselig beobachtet man meine Hände und wo sie auf Beatrice ruhen. Geh, raunt Beatrice mir zu, denn Fremden gönnt man nicht so viel Glück. Doch auf so viel Glück mag ich nicht verzichten und tanze weiter mit Beatrice zu der Gitarre, die plötzlich verstummt. Ein Messer fliegt durch die Luft und landet zu meinen Füssen. Es ist zu spät. Nimm es auf, befiehlt Beatrice. Niemand soll sagen, ich habe in dieser Nacht mit einem Feigling getanzt. Langsam bücke ich mich.
am 01.05.2007