Hanging Lydia

Die theologische Ziege

2008-09-06T19:25:00Z

Achtung: „G-Wort“-haltiger Text

1
Von meinem Arbeitsplatz im Wohnzimmer blicke ich direkt auf ein verlassenes Grundstück hinab. Es ist ummauert und besitzt, so weit ich das von hier aus sehen kann, keinen Eingang. Durchgehend umrundet die zwei Meter hohe Mauer das Fleckchen unbebauten Terrains. Kein Tor, keine Tür, kein Loch, das hineinführt. Auf diesem verlassenen Grundstück lebt eine herrenlose Ziege.

2
Ich stelle mir vor, es handle sich bei ihr um dieselbe Ziege, in deren Gegenwart der brasilianische Journalist und Schriftsteller Nelson Rodrigues mit Bischöfen und Politikern, Schauspielern und Scharlatanen intime Gespräche führte. Ich stelle mir vor, damals schon sei dieses verlassene Grundstück voller alter Reifen, aufgeplatzter Müllsäcke und vergammelter Votivgaben gewesen, die Passanten über die Mauer warfen. Dann stelle ich mir vor, wie Ehrwürden und Würdenträger, Akteure und Aktmodelle schnaufend über die Mauer in dieses Niemandsland kletterten, wo sie von der herrenlosen Ziege und Nelson Rodrigues bereits erwartet wurden. Ich vermute, dieses Zeremoniell wiederholt sich gelegentlich noch immer. Aber bezeugen kann ich es nicht. Es stehen lokale Wahlen an. Da hat niemand Zeit für Gespräche, an denen keine Kameras anwesend sind.

3
Die Ziege weiss, dass ich sie beobachte. Ab und zu kreuzen sich unsere Blicke. Sie tut dann zwar so, als interessiere ich sie nicht, und wendet sich wieder ihrem Unkraut zu, das sie mit ihren Lippen zwischen halbleeren Petflaschen hervorpflückt, aber ich bin mir sicher, sie missbilligt meine verstohlene Anwesenheit am Fenster. In einer Zeit, da ich selber nicht sehr glücklich bin und mein Selbstvertrauen am Boden liegt, brauche ich Trost, nicht zusätzliche Kritik. Also machte ich mich eines Nachts mit einer kleinen Leiter auf den Weg, um mögliche Missverständnisse aus der Welt zu schaffen. Die Ziege, sagte ich mir, kennt mich ja schliesslich nur vom Sehen und hat keine Ahnung, wie’s in meinem Innern aussieht.

4
Ich versuchte also dieser Ziege das Konzept zu erklären, wonach das Äussere ein Spiegelbild der Seele sei. Und dann meinte ich: Man müsse sich nur mal mein Äusseres ansehen, um zu wissen, wie’s um meine Seele bestellt sei. Ich bräuchte Heilung, innere Heilung, sagte ich ihr noch, da blickte sie kurz von ihrer Mahlzeit auf und warf mir einen Blick zu, in dem ich folgende Worte las: Was das denn für ein dummer Aberglaube sei! Dann käute sie weiter wieder und ich musste mich also fragen, ob es denn vielleicht genau umgekehrt sich verhalte, und dass ich also, an meiner Seele werkelnd, nur mein Spiegelbild retouschierte, was natürlich – vorausgesetzt, die Ziege hatte recht - ein fertiger Unsinn war.

5
Als hätte sie meine Gedanken erraten, würdigte die Ziege mich keines Blickes mehr, schüttelte aber sehr entschlossen den Kopf. Ich weiss jetzt genau, was du denkst, schüttelte es aus ihren Hörnern. Wenn das Äussere das Ausschlaggebende ist, denkst du jetzt, dann gibt es keinen Gott, denn Gott besitzt kein Äusseres. Aber Gott besitzt auch kein Inneres, so dass das, was auf dich zutrifft, in keinster Weise auch für Gott gelten kann.

6
Bedrückt verabschiedete ich mich von der theologischen Ziege, die mich in kürzester Zeit durchschaut hatte. Eigentlich hätte ich mich ja gerne weiter mit ihr unterhalten – ich hatte so viele Fragen, die ich ihr stellen wollte – aber sie machte mir schnaubend klar, dass für sie das Gespräch beendet war. Fast beneidete ich sie, diese Ziege, die zwischen jenen Mauern zwar gefangen, aber dennoch freier war als ich. Sie war herrenlos, ich hingegen kannte nicht einmal den Herrn, dem ich diente.

Ein völlig überdrehter Geck

2008-09-05T10:00:00Z

1
Schwierige zehn Monate liegen hinter uns. Denke ich an die Zeit zurück, die seit unserer Rückkehr nach Brasilien im November letzten Jahres vergangen ist, empfinde ich sie als ungeheuer schwer. Am liebsten schüttelte ich sie von mir ab und machte sie ungeschehen. Aber sie lastet auf meinem Gemüt wie ein Gewicht, das ich nicht zu stemmen vermag. Und ich weiss nicht, ob es an der Schwere des hier Erlebten liegt oder an meiner Kraftlosigkeit.

2
Denn genau besehen haben wir in den Monaten, die wir in Rio verbrachten, nicht wirklich viel erlebt. Es war eine ereignisarme Zeit, in keinster Weise mit dem aufregenden Abenteuer zu vergleichen, das ich mir vor meiner Abreise aus der Schweiz vorgestellt und auch erhofft hatte. Und dennoch ist mir das Herz schwer von Eindrücken, seine engen Kammern zugestellt wie die kleinen Räume unserer engen und überfüllten Wohnung an der Campos da Paz.

3
Rückblickend erscheinen mir die Ausreisevorbereitungen interessanter, um ein Vielfaches spannender als die tatsächliche, anschliessende Auswanderung. Die Spannung, die es zwischen zu bewältigender Bürokratie und aufs Konkrete hinabzubrechendem Traum zu ertragen gab – mit dem Eintreffen in Rio brach sie in sich zusammen. Ein Bröckeln war’s vielmehr, ein langsames in sich Zusammensacken, ausgelöst zuerst durch die mangelnde Bewegungsfreiheit unter dem Dach meiner Schwiegereltern. Kaum angekommen, wollte ich mit der Realisierung meiner Pläne beginnen, doch dafür brauchte ich eigene Räume. Die Wohnungssuche verschleppte sich. Dann brachen die Allergien unserer Tochter aus; ich wurde von einer Mücke gestochen. Hohes Fieber, Gliederschmerzen. Auf das Dengue-Fieber folgte eine Lungenentzündung. Wieder hohes Fieber. Die Besuche in der Notaufnahme wurden Routine. Dann bot uns der Onkel meiner Frau eine Wohnung an.

4
Von Krankheiten geschwächt, nahmen wir an.

5
Was ich heute bitter bereue, denn von dem Moment an geschah nichts mehr. Erst später sollten wir erfahren, dass die Wohnung nicht nur äusserst schimmelanfällig und somit Gift für unsere Tochter war, sondern sich zudem in einer unfreundlichen, bedrohlichen Nachbarschaft befand. Ich liess mich davon in die Defensive treiben und zog mich zurück. Ich suchte Zuflucht im Schreiben und löste dadurch eine Reihe seelischer Prozesse aus, von denen ich mir heute nicht mehr sicher bin, ob sie gut oder auch nur notwendig waren. Der Umstand, dass daraus ein >>> Buch entstanden ist, ist mir nicht wirklich ein Trost.

6
Auch wenn ich dadurch dem einen oder anderen alten Trauma vor allem in Bezug auf meinen christlichen Hintergrund auf die Spur kommen konnte – es hat mein Selbstverständnis erschüttert. Ich habe bislang ja viel Kraft aus meiner Opposition zu bestimmten Ausprägungen des christlichen Glaubens geschöpft und jetzt, da mir der Feind abhanden gekommen ist, ist mir diese Kraft abhanden gekommen. Schaue ich in den Spiegel, sehe ich nur noch die altgewordene Haut eines vormals völlig überdrehten Gecks.

7
(Nicht nur mein Selbstbild hing von meinen andauernden Angriffen auf die Kirche ab. Auch mein Gottesbild war eng damit verknüpft. Die Erkenntnis, dass ich ganz alleine auf diesem Schlachtfeld das Schwert schwang und ein Feind gar nie existierte, hat nicht nur dazu geführt, dass ich den Menschen im Spiegel nicht mehr als mein Selbst erkennen mag – auch Gott ist mir fremd geworden. Und das ist, so empfinde ich es, mein grösster Verlust.)

8
Es mutet schon fast absurd an, nach Brasilien auszuwandern und dann feststellen zu müssen: Was geschah, geschah in meinem Innnern.

Die misslungene Rache (5)

2008-09-03T21:14:00Z

Martim Afonsos Männer üben im Jahre 1536 Rache für die schreckliche Tat des Schwätzers. Drei Jahre bereiten sie sich auf den Überfall auf die Insel des Bacharel vor, drei Jahre lang brüten sie über den Plänen, die das Ende des Schwätzers besiegeln sollen. Kaum auf der Insel, geraten sie jedoch in einen Hinterhalt. Das Städtchen São Vicente wird geschleift, Martim Afonso davongejagt. Nach der Zerstörung von São Vicente im Jahre 1536 taucht Cosme Fernandes Pessoa, der Schwätzer von Cananéia, unter.

Bildersturm: Nach dem “Krötenkarneval”

2008-09-03T10:19:00Z

Nachdem ich in meinem Büchlein >>> “Krötenkarneval” jenen Elementen meines christlichen Erbes nachgegangen bin, die verheerende Folgen nicht nur in meinem Leben zeitigten, ist es, denke ich, nun an der Zeit, der Frage nachzugehen, weshalb mich andere Aspekte meines religiösen Hintergrunds nach wie vor faszinieren. Einiges ist mir mitgegeben worden, was ich als wunderbares Geschenk betrachte.
In dieser Rubrik werde ich mich mit Fragen nach Gottesbild, Schöpfung, Mystik und Literatur beschäftigen und auch der einen oder anderen für einen Christen heiklen Frage nachgehen (dem Skandalon der Menschwerdung Gottes in Christus, zum Beispiel).
Ich werde dafür voraussichtlich, wie schon im “Krötenkarneval”, die Form der Kolumne im Stil Nelson Rodrigues’ verwenden. Es gibt m.E. schliesslich keine Form gesunder Spiritualität, die nicht im Leben fusst und den Menschen auf sich selbst zurückwirft.

Ein Blutbad, so grausig (4)

2008-08-28T08:32:00Z

Gerüchte um einen sagenhaften Silberberg am Rio de la Plata versetzen Europa in helle Aufregung. Portugal und Spanien werfen Armeen auf den amerikanischen Kontinent. Beide Königreiche versuchen verzweifelt, dem
anderen zuvorzukommen und den Schatz für sich zu erobern. Doch noch weiss keiner, wo er sich befindet. Da Cosme Fernandes Pessoa, obwohl Portugiese, die Spanier in ihrer Suche nach dem Silberberg unterstützt, fällt der Gesandte des portugiesischen Königs Martim Afonso im Jahre 1532 über São Vicente her, vertreibt den Schwätzer und seine Indios, besetzt die Stadt und errichtet dort einen militärischen Stützpunkt.
Der Schwätzer, auf seine Insel zurückgeworfen, schwört Rache. Ein Jahr lang schweigt der Schwätzer. Afonso wähnt sich in Sicherheit. 1533 sendet er den Portugiesen Pero Lobo mit 80 Soldaten gen Westen, wo er den Silberberg vermutet. Aber bereits an den Ufern des Iguaçú wird Pero Lobo mit seinen Mannen vom Schwätzer, einigen Spaniern und den Carijó-Indianern überfallen und dahingeschlachtet. Das Blutbad, das sie anrichten, ist so grausig, dass selbst der Schwätzer nicht darüber reden mag.

Die dritte Schwester

2008-08-27T09:41:00Z

Diana Firestone, die siebzigjährige Balletlehrerin aus Phoenix, als Kind mit ihrem Vater aus dem damaligen Russland geflüchtet, Witwe eines Drehbuchautors aus Hollywood und späteren Sozialarbeiters in New York, der sich nach einem Unfall der unerträglichen Kopfschmerzen wegen, die nach seiner Entlassung aus dem Krankenhaus geblieben waren, das Leben nahm, hatte mich - nachdem wir uns stundenlang auf der Porch ihres kleinen Hauses in Youngtown unterhalten hatten - plötzlich, als sei sie von einer unerwarteten Erleuchtung heimgesucht worden, ungläubig angeschaut und gesagt: “Du musst Elana kennenlernen.” Nach einigem Zögern hatte ich den Hörer in die Hand genommen und die Nummer in Long Beach gewählt. Wenig später setzte ich mich ins Auto und fuhr von Phoenix nach Los Angeles.
In ihrem Garten hatte Elana ein Schwitzzelt aufgebaut und als ich ankam, war gerade eine indianische Zeremonie in Gang. Das Haus war voller Menschen, Elana gerade nicht da. Ich fühlte mich etwas verloren zwischen all den fröhlichen, gereinigten Menschen. Ausserdem war ich in Sorge wegen meiner Eltern, die in einem Indianerstamm im Amazonas als Geiseln festgehalten wurden, nachdem ein Missionsflugzeug mit drei Indianern an Bord über dem Urwald abgestürzt war und die Indianer nun Blutrache fordertern. Dann stand Elana plötzlich vor mir, eine kleine, zierliche Frau, so um die 35, mit feurig rotem, hüftlangem Haar, eine Wok-Pfanne in der Hand. Sie blickte mich an und wich mir von da an nicht mehr von der Seite. Als ihre Gäste gegangen waren, machten wir es uns vor dem Kaminfeuer bequem und schwatzten bis zum Morgengrauen miteinander. Wir frühstückten noch miteinander. Beim Abschied umarmte sie mich und sagte mit Tränen in den Augen: “Endlich habe ich meinen kleinen Bruder gefunden.”
Was genau sie damit meinte, was genau dieser Satz in den nächsten Jahren für mich bedeuten sollte, verstand ich an jenem Morgen noch nicht. Vor mir lagen zwei Wochen Einsamkeit in den Wüsten von Kalifornien und Arizona und ich hatte Angst.

Ein Gesudel, das Ganze

2008-08-25T17:55:01Z

Das Leben nicht als Roman begreifen, sondern als Sudelbuch. Ereignisse werden darin zur Notiz, die man später irgendwann einmal wieder aufzugreifen hofft. Aber meist bleibt’s bei diesem einen Eintrag, der vergeblich auf eine Weiterführung oder gar eine Auflösung hofft. Es geht ihm da nicht anders als den tausend anderen Notizen. Nie ins Reine übertragen, bleibt es ein schmutziges, schnell hingeworfenes Leben, und hat zur Folge, dass ich mit mir nie ins Reine komme. Ein Gesudel ist das Ganze, dieses mein Leben.

Elend unter Palmen

2008-08-25T10:01:00Z

07:10:
So gegen neun hörte der Regen gestern auf, die Sonne brach durch die Wolken, es wurde ein schöner Tag. Mit unserer Kleinen fuhren wir an den Strand von Ipanema und gingen im Sand spazieren.
Hinter Ipanema erhebt sich eine Hügelkette, die bewaldet und noch nicht behaust ist. Zwischen tropischen Laubbäumen erheben sich hier und da auch Palmen, sogar Bananenstauden sind in dieser Wildnis auszumachen. Der Strand war voller Touristen, ich hatte vergessen, dass es Menschen mit so weisser Haut gibt. Das Meer war aufgewühlt, grosse Wellen brandeten heran, so dass unsere Kleine, jedesmal wenn einer dieser Wasserriesen tosend zusammenkrachte, sich schutzsuchend an mein Bein klammerte.
Dann ging mein Blick wieder hinüber zu den grünen Hügeln, auf denen die Palmen wachsen. Da wurde mir bewusst, wie sehr ich an diesen Bäumen hänge.
Diese Einsicht hat mich ganz elend gemacht. Als wir wenig später wieder nach Hause kamen, lagen auf dem Tisch Prospekte von Schweiz Tourismus. Ich bin früh zu Bett letzte Nacht und mochte heute früh gar nicht aufstehen.
Wie das Wetter heute ist, interessiert mich nicht.

Eine Ambulanz steht im Regen

2008-08-24T08:09:00Z

05:10:
In der Nacht vom Freitag auf den Samstag setzte der Regen ein. Am Samstag regnete es. In der Nacht auf heute hörte der Regen auf. Aber die Wolken sind geblieben. Wie um meine Theorie zu bestätigen, wonach die Zeit bei Regenfall in Rio stillzustehen pflegt, blieb ich gestern mit meinem Wagen im Verkehr stecken. Nichts rührte sich mehr. Während Stunden sass ich fest. Hinter mir zappelte nervös eine heulende Ambulanz, die sich ebenfalls nicht vom Fleck rühren konnte. Später erfuhr ich, dass jemand versucht hatte, eine Gasleitung anzuzapfen und dabei war die Röhre, die unter der Strasse verläuft, explodiert.
Ich dachte an den Kranken oder Verletzten im Wagen hinter mir und hoffte, dass er die nutzlose Sirene nicht hörte, die mich den letzten Nerv kostete. Als der Verkehr sich endlich wieder in Bewegung setzte, heulte die Sirene noch immer. Ich deutete dies als Zeichen dafür, dass der Patient noch lebte. Erst später kam mir der Gedanke, dass die Sirene während den Stunden des Stillstands möglicherweise nur deshalb nicht verstummt war, damit der Patient nicht seine letzte Ruhe fände.
Jetzt, es ist mittlerweile 5 Uhr 21, hat der Regen bei 20° Aussentemperatur wieder eingesetzt.

Indios, Indios, Indios (3)

2008-08-24T08:00:00Z

Einige Fakten finden sich in Diego Garcias Memória de la Navigación: Als der Verfasser dieses Buches im Jahre 1528 dem Schwätzer begegnet, findet er diesen von zahlreichen Frauen umgeben. Garcia zählt sechs. Mit einer Armee von 1000 grausamen Männern beherrscht der Bacharel von Cananéia die gesamte Küste Südbrasiliens. Die Indios auf dem Festland fürchten den weissen König, der mit seinen Soldaten über benachbarte Stämme herzufallen pflegt. Neugeborene werden in die Flüsse geworfen, Kindern die Kehle durchgeschnitten, Frauen der Bauch aufgeschlitzt, Alte geköpft. Lediglich junge, kräftige Männer lässt er am Leben und verkauft sie an die Portugiesen oder Spanier. Bis zu 800 Indios nimmt er pro Streifzug gefangen. Der Handel floriert. Die unvorstellbare Grausamkeit, mit der Pessoa seinem Geschäft nachgeht, beschert ihm einen derartigen Erfolg, dass sich der der Schwätzer gezwungen sieht, mit seinem wachsenden Hofstaat die Insel zu verlassen und auf das Festland hinüberzuwechseln und dort die berüchtigte Sklavenstadt São Vincente zu gründen.
Seine Frauen sind Indios, seine Armee besteht aus Indios, er lebt unter Indios und macht sein Vermögen mit dem Handel von Indios. Am liebsten spricht der Bacharel von sich in der dritten Person. Und spricht viel. Nicht nur mit den Portugiesen. Auch einem Verkaufsgespräch mit den Spaniern und Franzosen zeigt er sich nicht abgeneigt. Er vermittelt ihnen nicht nur Sklaven, sondern auch die Dienste seiner Indio-Armee.

In Commemoratione Omnium Fidelium Defunctorum

2008-08-23T10:13:00Z

Dr. Heleno, der wohlhabende und angesehene Gynäkologe, fand, als er am Abend vor Allerseelen nach der Arbeit nach Hause kam, einen anonymen Brief unter seiner Korrespondenz. Kaum ein Dutzend Wörter befanden sich in jenem Umschlag:
„Heleno, Rauls schwuler Arsch bereitet deinem Sohn Artêmio die hellsten Freuden“, hiess es handgeschrieben auf dem Blatt, das Dr. Heleno aus dem Couvert zog.
Später, als seine Frau schon schlief, zog er sich in seine Schreibstube zurück, lud seinen Revolver, entsicherte ihn und drückte den eisigen Lauf an seine Stirn.
„Was für eine Schmach“, dachte der Familienvater und Anwalt. „Wenn das öffentlich wird, ist es um meinen Ruf geschehen.“ Er dachte an seinen Sohn, den er nie gekannt, von dessen Existenz er nicht einmal gewusst hatte. Und er versuchte sich an das Frauenzimmer zu erinnern, das er ohne die gebotenen Schutzmassnahmen betreten hatte. Ausgerechnet er, der Gynäkologe.
Dann drückte Dr. Heleno ab.

[Dieses Geschichtlein basiert auf der Erzählung “Um homem de respeito” von Dennis D. Es handelt sich hierbei nicht um eine Übersetzung, sondern um eine sehr freie Nacherzählung mit eigenen Einschüben und einem anderen Ende. Von Dennis D. stammt der Wortlaut des anonymen Briefs. Auch im Original stirbt der Arzt einen bedauerlichen Tod.]

Erfrischungen

2008-08-19T16:19:00Z

13:20:
Das heisse, aussergewöhnlich schwüle Wetter der letzten Tage hat mich krank gemacht. Hals- und Gliederschmerzen. Heute morgen erwachte ich nassgeschwitzt. Ich dachte, nun sei auch noch Fieber dazugekommen. Fehlanzeige. Das Thermometer draussen auf dem Balkon zeigt höhere Temperaturen an als jenes, das ich mir unter den Arm klemmte.

Inzwischen ist ein angenehmer Wind aufgekommen. Jetzt kann ich sogar lesen, ohne dass mir der Schweiss von der Stirne in die Augen tropft.
Vor mir liegen die Druckfahnen des neuen Buches von Dennis D., dem ich nun ein Vorwort hinzufügen darf.
Herrlich erfrischende Erzählungen sind darin enthalten. Die Raumtemperatur pendelt sich bei angenehmen 26° ein.

Grausam war dieser Mann. Und ein Plappermaul. (2)

2008-08-19T10:12:00Z

Gute Zungen wehren sich noch heute gegen die spanische Unterstellung, der Portugiese sei nichts gewesen als ein Mann, der viel und zu jeder unpassenden Gelegenheit drauflos plauderte. Die ihm Wohlgesonnenen behaupten, Cosme Fernandes Pessoa habe sich den Titel eines bacharels redlich an der Universität von Coimbra abverdient, bevor er in königliche Ungnade fiel und auf der Insel von Cananéia ausgesetzt wurde. Sie führen zahlreiche Dokumente an, die ihre Behauptung stützen. Doch auf keinem dieser Blätter findet sich Pessoas Name.
Über Cosme Fernandes Pessoa lassen sich viele furchtbare Dinge sagen und schreckliche Geschichten ranken sich um sein Leben. An Grausamkeit, so erzählt man sich, war dieser Mann kaum zu überbieten. Aber dies ist der Titel, mit dem er in die Geschichte eingehen wird: Der Schwätzer von Cananéia.
Cosme Fernandes Pessoa, der skurpellose und umnachtete Bacharel von Cananéia: ein Plappermaul?

Dunkel ist der Geist, und schwarz wie die Nacht das Herz (1)

2008-08-18T15:51:00Z

Am 15. August des Jahres 1527 verlässt die kleine Flotte des portugiesischen Deserteurs Diego Garcia den spanischen Hafen von Palos und nimmt Kurs auf São Vincente, einem strategisch wichtigen Stützpunkt an der südlichen Küste von São Paulo. Von dort fährt Garcia weiter zu der von Wilden bewohnten Insel Cananéia, vor der er am 15. Januar 1528 vor Anker geht. Am selben Tag noch (oder am Tag darauf, was kümmert die Tropen der christliche Kalender), trifft Diego Garcia auf die Gestalt des dunklen und umnachteten Cosme Fernandes Pessoa. Dunkel ist jedoch nur sein Geist und schwarz wie die Nacht sein Herz. Die Haut, die seinen Körper zusammen- und seine Seele gefangen hält, ist braungebrannt aber unverkennbar weiss.
Das Bordbuch des Flottenkapitäns, das diese Begegnung schriftlich festhält, erwähnt den Namen Pessoas nicht. Diego Garcia nennt ihn schlicht den ”Bacharel de
Cananéia”.
Pessoa ist kein studierter Mann. So viel wissen wir. Er ist ungebildet, ungehobelt, erfolgreich. Und er redet viel. Im Spanischen wird das Wort ”bacharel” nicht nur in seinem akademischen Sinne verwendet, es bezeichnet auch jenes Individuum ”que habla mucho y fuera de propósito y de tiempo”.

Verkehrslärm: mild

2008-08-17T08:21:00Z

5:22:
Eigentlich ist ja Winter auf der südlichen Halbkugel. In Ushuaia, der südlichsten Stadt Südamerikas, ist der Himmel bedeckt und die Temperaturen bewegen sich um den Gefrierpunkt. 32° weiter nördlich messe ich 24° Celsius - nicht etwa in der warmen Stube, sondern draussen auf dem Balkon. Gestern kletterten die Temperaturen auf hochsommerliche 35° und die Luftfeuchtigkeit bewegte sich auf die 90% zu. Noch ist es nicht so angenehm warm wie im November letzten Jahres, als ich in den frühen Morgenstunden allein schon durch das Sitzen am Computer ins Schwitzen kam. Ich schrieb und hatte tatsächlich den Eindruck, ich arbeitete.
Heute schwitze ich nicht. Ich will eine Geschichte über eine sehr tugendhafte Frau schreiben, die einem Techtelmechtel nicht abgeneigt ist, viele Affären pflegt, aber sehr einsam ist. Noch bin ich unschlüssig, weil mir nicht etwa eine moralische (also naheliegende) Story vorschwebt, sondern etwas überaus reizendes: Einsamkeit als Lohn der Tugend. So etwa. Magie also.

Laue Luft weht durch das offene Fenster und trägt einen auffallend milden Verkehrslärm ins Wohnzimmer mit hinein. Man könnte meinen, ein Gewitter zöge auf.
Aber dann fällt mir ein, dass heute ja ein Sonntag ist.