Neue Heimat
Die Götter haben sich in die Bücher zurückgezogen. Zwischen den Zeilen wiegen sie sich in Sicherheit.
Die Absicht
Es schlichen sich Fehler ein. Als sie diese Ungenauigkeiten bemerkte, löschte sie sie nicht. Das ist mein Alltag, murmelte sie. Um ihm, dieser immergleichen Abfolge von Schritten Griffen Gesten Freund zu werden, hatte sie es sich zur Gewohnheit gemacht, ihn festzuhalten. Erst mit der Kamera. Sie stellte fest, dass es unmöglich war, dasselbe Foto an zwei aufeinander folgenden Tagen zu schiessen. Also ging sie dazu über, ihren Alltag zu malen. Sie verwendete lediglich die drei Grundfarben und achtete sorgfältig darauf, diese nicht zu vermischen. Doch der Pinsel verlor Borsten. Feine Härchen mischten sich in die Tinte, stellten sich auf, warfen Schatten. Schliesslich griff sie zur wörtlichen Beschreibung. Worte liessen sich unfehlbar wiederholen. Nur die Lektüre nicht. Doch das war ihr Alltag.
Der Heilige und die Liebe, II (BdV)
[...]
Ach, die Liebe. Wäre die Liebe nicht, verliefe manche Pubertät gemächlicher. Wäre die Liebe nicht, gäbe es keine Glocken, die zu Unzeiten läuteten. Wäre die Liebe nicht, müsste der arme Adalgar in hunderttausendfacher Ausfertigung seinen Namenstag nicht in einem dunklen Schrank kopfüber oder in einer eisigen Gefriertruhe nackt verbringen.
[...]
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